Poema incompleto

¿Y si nos arrepentimos todos?

Digo, todos: vos, yo, tu vieja y la mía.

Tu tía (aunque no haya más)

Digo, si se arrepiente el acusado (y acusa)

Si se arrepiente el juez (y parte)

y el fiscal (que “todos somos…”)

y se arrepiente el abogado

y el ahogado

y el perro, y el gato y la gallina

y el canario cantor

y empieza a cantar el pajarito?

Pendiente de si hilito de voz,

o de yo, que digo:

“Aquella vez, Sr. fiscal, que entré con 17 kilos

de sustancia vegetal no permitida”

Mientras él, (¿fiscal?), preguntaba:

“¿Cómo podemos arreglar?” golpeando mi documento sobre sus uñas prolijas.

Digo, nomás por decir,

si se arrepiente el Diego?

de haberla puesto con la mano cortita,

de tiranosaurio rex, en el arco.

O de esquivar los cinco ingleses (o fueron seis),

y empujarla, despacito, ahí abajo,

en territorio enemigo.

Digo, ¡Que se arrepienta el juez¡

de haber fallado.

¿Y si se arrepiente Sarmiento? 

Soterrado bajo 25 metros de coima sistemática, o sistémica.

Sr. Juez, digo, “Pasé un semáforo en rojo, en San Juan y Pasco el otro día”

“Y una barrera baja” (para volver a Sarmiento y no dispersarme mucho)

Digo, Que se arrepienta de haber dicho.

No lo de las ideas, que no se matan,

sino de lo otro, lo de los gauchos,

y la sangre que corre hasta hoy,

y que siempre es la misma.

Digo, por decir nomas: si se arrepiente Hitler?

Y aparece de repente una carta manuscrita, pidiendo ser incluido…

Y si se arrepiente el San toro?

Y la santa vaca?

Y la Santa madre iglesia?

De los pecados pedófilos curas que enferman,

y de haber bendecido cada acto castrense

o no castrense en las mazmorras.

Digo, si se arrepiente la Bullrich?

Ah, no, esa ya se arrepintió, (por eso está acá, o ahí, que acá es otro lado)

Y si se arrepiente el hada Patricia?

Y Heidi, y Lilita, y Laurita?

O la aguadita en su taller clandestino?

“Me arrepiento por el vino” (dice Patricia con su boca torcida)

¿Y el gendarme?

¿Qué pasa si se arrepiente el gendarme?

“Dejen darme vuelta” dice.

¿Y si muere?

¿Y si muere la muerte minutos antes de arrepentirse y confesar?

¿Y San Martin? 

En su “angustia” por liberarse de la España madre patria.

¿Si se arrepiente de haber cruzado los andes?

Esos hondos, profundos abismos que nos separan,

y a su vez son la columna que nos sostiene y une.

Digo, si no hubiera patria.

¿Qué abismo habría que cruzar?

Cuál sería el puente que me abrazaría a mi hermano,

o al tuyo, porque esto no es nada personal.

Digo, puente, mano tendida,

abrazo, compañero.

Ya es hora.

                                                                              20-04-2019

Amanecer de nubes

Trama misterios la mañana

en las luces amarillas de fin de otoño.

Verticales los postes facetan la mirada

mientras los pájaros despiertan.

Humedad, 

silencio de máquinas,

luces que se apagan.

Los cables tienden puentes colgantes

entre un pensamiento y otro.

Hace frío.

Los paisajes nada saben de la ausencia.

Dois de fevereiro

Si fuera hoy la llovizna

tu caricia me haría entero como un árbol

como un sol que por sus ramas se derrite

y tiembla.

Me haría bueno

cálido me haría imagen.

Pero soy solo este mar que merodea

y no importa que no tengas ojos para verme

manos para tocarme

piernas para andarme

sos la piel que me estremece

el cielo que me toca

la ciudad que no duerme

la que me muerde

boca de innumerables palabras

lengua de miradas constantes

el hierro que me talla

la batalla

la canilla que gorjea

el sillón desprevenido.

Pero no soy la llovizna, digo

soy solo este mar que merodea

y mi rodilla duele y se acalambra

y entonces la caricia vuelve

tibias las mañanas

y las flores nacen

y el sol calienta

y las frutas maduran

y los caminos andan

y las orugas se aquietan

y tu piel me devuelve

me inocenta

me hace enjambre

me aguijona en el momento exacto

en que llovizno y buscan

asidero azul

donde salvarse...

las mariposas.

Poema circular III

Desmojada la voz en la garganta

arista 

ciega 

pelambre 

intacta

mano 

gime

 horada 

arriba 

arrasa

arrastra la piel hasta el silencio.

Hay espacios en las bocas.

hay galaxias en los cuerpos.

Milonguaya

(o seguimos robandole a Jaime Roos)

Recoge la brisa la pusilánima sombra que arroja la tarde

mientras que en un entrevero de cornisas hastiadas

de musgo y milagros palabras pasean y juntas

se secan las plumas al viento incorpóreo…

de la medianera.

Medias tintas y medias bombacha 

colgando irascibles detrás de la escalera.

El bronce recuerda la lánguida grieta que colma el verano

y amaneceres anuncian caricias que llenan el alma.

Enjuago en la vena la pagina herida sin una palabra…

que cierre infinita.

Tamaña mirada de ojos cansados de labios dormidos

flotando en el cuerpo de aquel edificio que horada la aurora.

Impropia memoria que arrima recuerdos que cercan el cielo

y aguzan el ojo en aquella escalera donde cuelgan…

las telarañas.

O mar

Como no ser el mar, si mi paisaje es de fuego,

como no ser hereje si giro en torno de mi, 

de mi blasfemia, 

de mi cordura

de mi blandida espada que rasga el fondo de ese mar que me navega 

y pájaros pasan pidiendo perdón 

mientras corajes aglutinan en tormentas 

que ceden al más humano corazón que se le planta 

y lo envenena con tanta vida 

tanta conjura 

tanta bandera a media asta 

que ayer no alcanza para cubrir el todo 

o  el corazón que le hace mella 

en el costado donde le duele 

donde le place 

donde le clava  

donde le brota y chorrea mares de amores malencontrados. 

Como no ser el fuego si mi paisaje es de mar, 

como no ser creyente si giro en torno de otro , 

otro color 

otro horizonte donde no hay arma que me defienda 

y es el desierto todo de arena 

todo cuidado, 

todo futuro 

donde me ajeno y no me completo 

y miro el tiempo 

y no dice nada, 

nada de luz 

nada de hoy, 

ni de mañana 

que ya es de noche 

y tengo sueño 

y tengo sed 

y un agujero a mi costado 

casi tan grande como la  ausencia 

como el mismísimo mar que me nombra 

y no me  contiene.

Fuego y mar, 

inasible

perpetuidad 

en 

la 

que 

oscila 

el 

silencio.

30-12-2012

Andares

         

                                                                                                

                                                                                                                  A Juan Gelman


Hoy el papel  cortó mi mano
y una mancha de sangre me atravesó en el medio.

Nos van muriendo de a poco, decía.
primero nos mueren un pié, una costilla.
para no poder andar sin ser andado.
Después una mano, te van muriendo como si un fino dolor pudiera  morirse sin vos.
Después un poeta, otra costilla, una cara, una mañana,
un mediodía, para que no tengamos tiempo.
Después nos mueren el recodo, el camino, la mirada,
la rotunda bala que nos acierta la nuca y nos arroja a la tempestad de lo inexistente.
Nos van rompiendo de a poco. decía.
Primero se nos rompen un ojo, un diente, una columna,
y la mancha corre por la pared tratando de escapar y solo encuentra otro pedazo roto de otro cuerpo roto antes.
Y se juntan los pedazos? dice que decía Manuel.
Lo roto de cada uno, esa oreja, el diente , la voz, la mejilla?
La palabra suelta del poeta, la felicidad, el sueño, común, de los poetas que soñamos?
Se juntarán un día los sueños?
La verdad? de cada uno será un día la verdad de todos?
de todos los muertos, los poetas, los armados y los inermes?
los que sobramos de la muerte?
Los amados poetas podrán?
sin la mirada?
sin la sílaba labial del abismo que nos pone en lugares ajenos?

Solo sé que harás falta.
y que tendremos tu palabra, tu mirada horizontal, tus sueños de soñar mejor.
Y sé, que todos hemos muerto un día con cada muerte que nos han matado.

momentos

Condice  mi mirada

tu piel que llama

rada

 puerto

 cais

caída  luz

repentina piedra

eco

río río río

y me desmuero

en el corto instante

de la eternidad.

                                                                                                      septiembre de 2013

Poema circular 2

………………

nada pariente

nada paciente

nada caliente

el pez en la orilla

y placenteramente pone

primaveras de flores

y guitarras

trasnochadas

amanecidas

melodías de Tuva

guturales

como dos gatos gozando

en la noche serena

como dos gotas de lluvia

tintineando en la lata

de las galletitas

que desayunan

que se acarician

se merodean

y nadan…

Acasos

En la ausencia de tu piel 

duerme mi noche.

Mi acariciado ser se desespera

se desierto 

se de rama

árbol muerto

casi nada.

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Desolvidar

¿Donde comienza el olvido, o donde termina el recuerdo? O lo que tal vez sea lo contrario:  ¿Donde termina el olvido y donde comienza el recuerdo?

Uno se olvida de cosas intrascendentes, no se pueden olvidar los afectos, si es que lo fueron alguna vez, por más remotos que sean; si marcaron alguna cosa en algún momento, siempre van a aparecer, (los recuerdos), o desaparecer, (los olvidos), alguna cosa los dispara, o tal vez la cosa misma, (el recuerdo, o el objeto recordado, sin que necesariamente sea un objeto la cosa motivo del recuerdo), decía, que tal vez la cosa misma se te presenta en persona, salida de la más entrañable niñez. Ahí las casualidades, que nunca se termina de saber si lo son, o si algún objetivo o razón oculta tiene el destino en esto. Si algo, o alguien, en algún lado escribió o dijo: “Esto tiene que ser”. Toda esta sarta de palabras llenas de lugares obvios y disquisiciones que seguramente ya muchos las han abordado, viene a aparecer aquí,  (nuevamente la obviedad), porque tuve uno de esos encuentros “casuales”. Desde la improbabilidad total, casi desde la imposibilidad, y aquí cabría preguntar a los matemáticos el porcentaje de la probabilidad de éste no dicho aun encuentro, y seguramente sería cercana a cero.

Empecé hace unos sábados un taller de narración oral, esto motivado por unas ganas de contar historias a través del origami, demoró unos meses para poder formar este grupo de los sábados con cinco o seis personas. Y ahí fui yo, a las 12.15 hs, llegando 15 minutos adelantado. La puerta de abajo del edificio estaba abierta, así que subí, por el ascensor, uno de esos  hermosos, viejísimos (igual que el edificio, nueva obviedad) de rejas, ahí veo que Roberto, (el profesor) baja por las escaleras  acompañando al grupo del taller anterior que salía. Me saluda mientras nos alejamos  y le digo que espero en la puerta, Tercer piso izquierda. Ahí viene subiendo Roberto conversando con otro tipo, “Y yo que pensaba que iba a ser el único viejo aquí” digo, Saludo, presentación, “Miguel” dice Roberto presentándonos. “Te conozco” me dice Miguel, “Como te llamas? Pregunta, “Gregorio, digo.  Gregorio que? Vainberg, “No puede ser!!!” Hola Gregorio Vainberg, Miguel Wald” me dice.  Lo miro, y…  era él. Los no olvidos, o los recuerdos presentándose en tropel, amontonados desde el jardín de infantes y primero inferior y primero superior, en Ramos Mejìa (Yo soy de esa época).

Era él, podríamos decir que éramos amigos en aquellos tiempos, con 5 o 6 años, recuerdo haber ido a su casa varias veces, y recuerdo también escuchar Pedro y el Lobo” de Prokofiev. Yo estaba fascinado por esa historia, oída por primera vez en el jardín de infantes, deslumbrado por esa unidad entre texto y música, y Miguel tenia ese disco, además de otro con un recorrido por los instrumentos de una orquesta que conversaban entre si, era algo como un instrumento que  salía a buscar otros instrumentos para formar una orquesta. 

Ahora que veo escrito esto, pienso en mi y en mi escritura, en eso que se dio en mi otro blog: Gorigami, donde hay todo un trabajo en ese camino,  y con un elemento más: un objeto de origami, además de la música de soporte y un texto presente. Y entonces me doy cuenta que eso viene de lejos, desde el recuerdo-olvido de aquel disco escuchado a los cinco años. 

Y este encuentro tiene más elementos mágicos, o coincidentes en este camino de palabras que hemos elegido para ser, y no menciono ahora, porque esta entrada se tornaría un poco larga. 

Recuerdo particularmente un cumpleaños suyo, probablemente los seis años,  y una “Búsqueda del tesoro” en la casa, y me acuerdo perfectamente el final de la ultima pista antes de encontrar el tesoro, decía que: …” el tesoro está en la pieza del pícaro de Miguel”. Y para ejemplificar eso de “pícaro” solamente hay que  mirar la foto de entonces, y la mirada de él asomándose, irrumpiendo en mi foto, desde atrás de la palmera. 

Todo esto transita el lugar de la emoción, y como siempre, necesito distancia para escribir. Ya ha pasado un mes de éste encuentro, de este des-olvido, y aquí andamos,  navegando el mundo del contar, que por distintas razones (o iguales) hemos elegido transitar.  Encontramos además muchos lugares comunes donde nos sentamos a gusto y caminamos con palabras y pasos, recorriendo esos olvidos y recuerdos que de tan lejanos, parecen leídos en algún cuento entrañable que se obstina en permanecer en la memoria.  La memoria marcada de la infancia con sus momentos felices y sus tristezas, eso que nos hace ser hoy lo que somos,  poder reconocernos en el otro, y así reencontrarnos en nosotros mismos. 

Y tal vez aquella ultima pista de aquel juego, (que en aquel momento no encontré) me haya llevado hasta éste taller, y tal vez, cuarenta y nueve años después, finalmente, haya encontrado el tesoro.









Y, por supuesto, esto tiene musica aqui: http://www.youtube.com/watch?v=FUQgjSjyH3Y

Y, ademas, Miguel ha contado esta historia aqui: http://algundiavuatenerunblo.blogspot.com.ar/2013/05/papel-plegado.html

Re-nacimiento

.

En la cultura ancestral de mi cuerpo hecho luz.

Vegetal.

Renazco.

Jardin Japones

Días atrás participe de un taller de Haiku en el jardín japones, he aquí el resultado:

cada uno de los  haiku fue construido entre dos participantes, sin que ninguno de los dos viera lo que el otro escribía.

Yukiko Ban　坂　由紀子 además de participar conmigo en el taller, es profesora de Shodò, y escribió los haiku que hicimos juntos en el taller.

Alas del sauce
llanto en la orilla.
La libélula de rojo

垂れ柳　　　たれやなぎ　　　　tareyanagi
縁に涙し　　ふちになみだし　　fuchininamidashi
赤とんぼ　　あかとんぼ　　　　akatonbo

Una hojarasca amarilla
en la sombra de un árbol.
Silencio de pájaro

黄い落ち葉　　　きいおちば　　　　kiiochiba
木陰にありて　　こかげにありて　　kokageniarite
鳥静か　　　　　とりしずか　　　　torisizuka

 

In crescendo

I

Y si la ventana se entreabriera?

Y si las palabras volvieran a acariciar miradas?

Y si las claras mariposas volaran nuevamente. Luminosas?

Y si las piedras posaran su estatura en el fondo de los mares remotos?

Y si la alegría se instalara en el costado mas allá de los dolores que el cuerpo se empeña en recordar?

Y si la distancia se midiera en décimas en el roce en la piel marcada que renace a cada toque de los ojos que siguen buscando oasis de calma. Turbulentos?

II

De par en par

las palabras 

mariposas

mares

recuerdan

y los ojos

los oasis

en la ausencia

se derraman.

Casi estanca

Como soy y serè

pretèrito imperfecto

busco naranjas

que mezcladas al azul

sean flores lilas y patios.

Vorágine

Intento ser testuz de abigarrado monstruo

poderoso instinto que en acechar devora.

La aparente calma,

la pulcritud serena.

Intento entrar, atravesar tu trama

Tu transeúnte inquieto

Tu tiritar caliente.

Si me fuera  dado el ser… sería noche y madrugada, 

Todo manos sería lengua piel caricia sería

Y no certeza.

Pero solo soy esto. 

Mi limite cada vez más cercano

Acecha

Acertija

Asevera.

Hace años que busco y ya no se,

ya no se si las miradas podrán salvarme un día,

si la mano que acaricia es la misma que golpea,

y hiende cuchillo yugular y sangre.

Pero se que hay un lugar donde mi cuerpo place

…y ahí me entrego.

Ahí soy mi propio rey.

Me abalanzo voraz vértigo

verosímil criatura cayendo dentro de si.

Por si las moscas…

No sea cosa que me muera un día

y la tipa me encuentre sin haber probado.

Pregunta

Se despiertan, las tertulias

al roce ínfimo de las yemas

de los dedos insondables

mariposas

como lenguas 

que te besan?

Se desrritman 

diástoles 

con el calor que abrazo 

cuerpo contra cuerpo 

mudo 

caricia 

cielo limpio 

aprieta?

Se descorren ojos

párpados 

ciegos cuando manos 

moldean 

piel 

arrepìa

y abre 

como un camino

casi?

Se apacigua 

duda

después de tres

de domingo

en domingo menguante

o llena

presente 

iluminada?

Se arrincona  la excusa

y el deseo hiende

como diente

en el costado 

en el centro

arribabajo

saliva

savia

húmedo latir

de herida

duele?

Se confunde placer 

dolor

no se

si se

si es o no es

si se nada

o se ahoga

beso

moja

mano piel corazón.

corazón.

corazón?

Poema sin fin

Un frío de caranchos

de tertulia de beatas

de bisectriz de olvido

de lagartos.

Un frío con los dientes

un frío con las uñas

con el hilo en las entrañas

con los cuartos menguantes.

Un frío de quirófano

de pino

de escalera

de pulcritud creciente.

Un frío en el desierto

de ser de hueco cansado

un frío derrotero

de diáspora 

agonía.

Un frío entre ventanas

entre rejas

entre muros

un frío entre lamentos

de hierro 

ensimismado

con viento en la rendija

con acido en la lengua.

Un frío cavernoso

de alambre entre los sesos

tan cierto 

tan por dentro

tan hondo

tan sin tiempo

tan pretérito y eterno...

Metamorfosis

                                                                                                     Otros lugares de mi me pertenecen…

El eco de mi voz que no me escucha, por ejemplo
cuando dice que no soy yo quien me hablo.

El hueco de mi mano que carga el agua que me bebe
y no para de alimentarse a si misma.

La huella de mi pie en la arena que trata de alejarse inútilmente
de la otra, que sigue su marcha y no la encuentra.

El tiempo que media entre el despertar
y el darme cuanta de que debo despertar.

La parte de atrás de mis rodillas
que solo las manos cobija cuando el frío.

Pero sobre todo, lo que no me pertenece
es ese mirarme en vos cuando tus ojos me dibujan así
con el eco de mi voz en el hueco de la mano
caída en la huella del tiempo que media
entre el despertar y el pie que pisa en la arena
detrás de mi rodilla.

ABRALAPALABRA 2

Continuando con el rescate histórico del grupo, presentamos una faceta para muchos desconocida, y a decir verdad, una gran cantidad de personas dirá que es mentira, pero, para quienes no lo conocieron, aquí está, otra foto inédita de Abralapalabra: el móvil del grupo, que transportaba (en los decires de Federico) las substancias poéticas, que vendríamos a ser nosotros, mientras recorríamos toda la Capital Federal y algunas localidades de  los alrededores. 

Transportó la primera formación, ya depurada, y la segunda, con la incorporación de un músico fijo, Fernando, que nos dio esa carga rítmica y musical, una de las características singulares del grupo. El tipo logró que todos tocáramos algún instrumento en nuestra marcha, que abría y cerraba los recitales, de una forma por lo menos aceptable y en algunos momentos hasta armónica. De esta marcha no quedó registro sonoro, solo en los oídos y el recuerdo de quienes la disfrutaron, o sufrieron.

La calidad de la foto deja mucho que desear, sepan disculpar la saturación del color, pero, además de estar en pleno sol, fue sacada con una cámara de no muy buena calidad, (una porquería, digamos).

Así que aquí queda, el registro, del móvil de  Abralapalabra. Que en estos momentos debe estar en algún depósito municipal, totalmente destruido, después de años de abandono en un terreno, y, obviamente sin las pinturas del grupo, que fueron borradas después de la venta.