miércoles, 26 de diciembre de 2012

Casi estanca



Como soy y serè
pretèrito imperfecto
busco naranjas
que mezcladas al azul
sean flores lilas y patios.

domingo, 23 de diciembre de 2012

Vorágine






Intento ser testuz de abigarrado monstruo
poderoso instinto que en acechar devora.
La aparente calma,
la pulcritud serena.
Intento entrar, atravesar tu trama
Tu transeúnte inquieto
Tu tiritar caliente.
Si me fuera  dado el ser… sería noche y madrugada, 
Todo manos sería lengua piel caricia sería
Y no certeza.
Pero solo soy esto. 
Mi limite cada vez más cercano
Acecha
Acertija
Asevera.
Hace años que busco y ya no se,
ya no se si las miradas podrán salvarme un día,
si la mano que acaricia es la misma que golpea,
y hiende cuchillo yugular y sangre.
Pero se que hay un lugar donde mi cuerpo place
…y ahí me entrego.
Ahí soy mi propio rey.
Me abalanzo voraz vértigo
verosímil criatura cayendo dentro de si.
Por si las moscas…
No sea cosa que me muera un día
y la tipa me encuentre sin haber probado.

lunes, 24 de septiembre de 2012

Pregunta


Se despiertan, las tertulias
al roce ínfimo de las yemas
de los dedos insondables
mariposas
como lenguas 
que te besan?

Se desrritman 
diástoles 
con el calor que abrazo 
cuerpo contra cuerpo 
mudo 
caricia 
cielo limpio 
aprieta?

Se descorren ojos
párpados 
ciegos cuando manos 
moldean 
piel 
arrepìa
y abre 
como un camino
casi?

Se apacigua 
duda
después de tres
de domingo
en domingo menguante
o llena
presente 
iluminada?

Se arrincona  la excusa
y el deseo hiende
como diente
en el costado 
en el centro
arribabajo
saliva
savia
húmedo latir
de herida
duele?

Se confunde placer 
dolor
no se
si se
si es o no es
si se nada
o se ahoga
beso
moja
mano piel corazón.
corazón.
corazón?

sábado, 14 de julio de 2012

Poema sin fin






Un frío de caranchos
de tertulia de beatas
de bisectriz de olvido
de lagartos.
Un frío con los dientes
un frío con las uñas
con el hilo en las entrañas
con los cuartos menguantes.
Un frío de quirófano
de pino
de escalera
de pulcritud creciente.
Un frío en el desierto
de ser de hueco cansado
un frío derrotero
de diáspora 
agonía.
Un frío entre ventanas
entre rejas
entre muros
un frío entre lamentos
de hierro 
ensimismado
con viento en la rendija
con acido en la lengua.
Un frío cavernoso
de alambre entre los sesos
tan cierto 
tan por dentro
tan hondo
tan sin tiempo
tan pretérito y eterno...



jueves, 31 de mayo de 2012

Metamorfosis


                                                                                                     Otros lugares de mi me pertenecen…

El eco de mi voz que no me escucha, por ejemplo
cuando dice que no soy yo quien me hablo.

El hueco de mi mano que carga el agua que me bebe
y no para de alimentarse a si misma.

La huella de mi pie en la arena que trata de alejarse inútilmente
de la otra, que sigue su marcha y no la encuentra.

El tiempo que media entre el despertar
y el darme cuanta de que debo despertar.

La parte de atrás de mis rodillas
que solo las manos cobija cuando el frío.

Pero sobre todo, lo que no me pertenece
es ese mirarme en vos cuando tus ojos me dibujan así
con el eco de mi voz en el hueco de la mano
caída en la huella del tiempo que media
entre el despertar y el pie que pisa en la arena
detrás de mi rodilla.

domingo, 20 de mayo de 2012

ABRALAPALABRA 2


Continuando con el rescate histórico del grupo, presentamos una faceta para muchos desconocida, y a decir verdad, una gran cantidad de personas dirá que es mentira, pero, para quienes no lo conocieron, aquí está, otra foto inédita de Abralapalabra: el móvil del grupo, que transportaba (en los decires de Federico) las substancias poéticas, que vendríamos a ser nosotros, mientras recorríamos toda la Capital Federal y algunas localidades de  los alrededores. 

Transportó la primera formación, ya depurada, y la segunda, con la incorporación de un músico fijo, Fernando, que nos dio esa carga rítmica y musical, una de las características singulares del grupo. El tipo logró que todos tocáramos algún instrumento en nuestra marcha, que abría y cerraba los recitales, de una forma por lo menos aceptable y en algunos momentos hasta armónica. De esta marcha no quedó registro sonoro, solo en los oídos y el recuerdo de quienes la disfrutaron, o sufrieron.

La calidad de la foto deja mucho que desear, sepan disculpar la saturación del color, pero, además de estar en pleno sol, fue sacada con una cámara de no muy buena calidad, (una porquería, digamos).


Así que aquí queda, el registro, del móvil de  Abralapalabra. Que en estos momentos debe estar en algún depósito municipal, totalmente destruido, después de años de abandono en un terreno, y, obviamente sin las pinturas del grupo, que fueron borradas después de la venta.

miércoles, 9 de mayo de 2012

Abralapalabra


Informamos a los millones de fanáticos del otrora famoso grupo de poesía Abralapalabra, que asolo las calles de Buenos Aires a finales de la década del 80 y toda la década del 90, que en recientes excavaciones arqueológicas ha sido encontrada la ultima pintada remaneciente de aquellas épocas, la misma ha sido declarada patrimonio de la humanidad por la UNESCO, y totalmente restaurada a sus padrones originales. Podemos notar en ella que el aerosol con que fue hecha estaba en el final, o deducimos también que quien la hizo estaba con mucha prisa, dado que esta es una de las pocas que se han hecho en fachadas de casas particulares.
Informamos también a los fanáticos que el local se mantiene en total sigilo, para evitar saqueos a tan valioso tesoro.
Solicitamos a quienes conozcan algún otro sitio donde queden pintadas enteras, o parciales, que nos lo hagan saber a la brevedad, a fin de tomar los recaudos necesarios para preservarlos, antes de la total desaparición de las mismas.



viernes, 4 de mayo de 2012




Saramago mira con desconfianza.
"Este no era poeta" dice.
No escribía Nies por las calles
junto con otros cuatro locos 
que se ponían corbatas y paraguas
y salían a la luz de los tablados
donde no siempre había luz o tablas?
Dice.
No perseguía amaneceres
lunas llenas
taciturnas corazas
campanarios
ojos azules?... Dice.
Y ahora dobla papeles o penínsulas
donde el único misterio es el mismísimo mar
que  habita el valle entre dos montañas
de recuerdos 
olvidados?



martes, 24 de abril de 2012

Vuelo


No luz
No amanece
Demora el ser en ser
El sol a salir, 
Y las miradas.
Soy una autopista rumbo al azul
Vuelo rápido hacia otro mar.
Todo el charco me acompaña
Y el sol calienta a mi derecha.
Esto es el horizonte

Junio del 2010